Ton regard répare mon coeur brisé en morceaux
Alors que ce sont tes mots qui l’ont brisé ainsi.
Quel hypocrite es-tu pour te faire voir si beau
Alors que c’est ton visage qui me rend ainsi?
Ton regard répare mon coeur brisé en morceaux
Alors que ce sont tes mots qui l’ont brisé ainsi.
Quel hypocrite es-tu pour te faire voir si beau
Alors que c’est ton visage qui me rend ainsi?
Le doux bruit constant de pages qui tournent dans un livre,
Nos yeux absorbés par l’histoire et ses conflits,
Les rêves des personnages que nous voulons poursuivre;
Voici ce qu’est un livre qui raconte un récit.
Comme c’est étrange, le livre a un pouvoir ultime;
Il est tout-puissant, il contrôle nos émotions,
De la volonté de l’auteur nous sommes victimes
Notre vie à jamais changée par ses créations.
En lisant tard le soir, on devient plus sensibles;
Leurs pensées resonnent dans notre esprit tel des cloches.
Nous connaissons leurs propos les plus horribles,
Leurs rêves les plus beaux – des personnages nous sommes proches.
De leurs joies nous rions, leurs tristesses nous pleurons.
C’est dans notre monde qu’est plus crucial le roman
Que l’univers réel dans lequel nous vivons;
Ce sont les histoires qui rendent ces siècles plus vivants.